La cavale de la sauvage

La tzigane, en jupe, bracelets volants, se déhanche devant le feu qui brûle, qui brûle l'inhibition. La fumée enveloppe les courbes de la volupte et elle danse pour lui. Les cheveux noirs dans le visage, son respire qui s'accélère, ses pas coordonées qui piétinent le sable encore chaud, pour lui. Les hommes la regardent, les guitares se réchauffent, les voix s'excitent. Elle s'exhibe les jambes et les épaules, elle attend qu'il la rejoigne, mais l'homme a peur de la tempête qui s'anime en elle. A peur de cette folie. Il se statufie, remplie de maladresse et de gêne. Il n'a pas bougé et le ciel, lui, c'est éclaircit. Elle a repris ses sandales et est partie.

Dans la mémoire du vieil homme, le souvenir d'un été inachevé demeure intacte. Encore vivante elle s'élance à la poursuite du temps, pour lui. Le jour ne se lèvera pas ce matin, dans l'oeil fatigué de l'homme nostalgique. Ils sont clos. Il est parti rejoindre sa sauvage pour danser cette fois avec elle.