Je n'ai rien écrit depuis presque un an, du moins rien qui n'a pas de lien avec ma maîtrise.
C'est pathétique. Je me suis convaincue, fortement convaincue, de mon inutilité à écrire. C'est stupide et j'en appelle à la raison. Je suis loin des remises en questions d'écrivains ou d'êtres humains voulant changer le monde et se sentant impuissants puis s'enlisent dans une glaucque mélancolie. J'ai une image de glaise dans la tête.

Je me suis juste éloignée, comme tant d'autres fois, pour une raison différente cependant. Je recommence. Je continue tous les bouquins interrompus, je termine leur histoire.

Vous êtes vous déjà demandé ce que vous pouviez apporter à l'existence des autres? En quoi est-ce que l'on devient essentiel à la survie de quelqu'un? Autre que dans l'amour conjugal... C'est plutôt ça mon questionnement. Qu'est-ce qu'on fait des simples connaissances? parce que ça se divisent en plusieurs catégories: lointaines, simples et bonnes. Entretenir un réseau social développé, bon sang que ça demande de l'investissement. Et que ça ne mène pas très loin...ça reste toujours du premier degré, vous voyez? Alors à quoi bon?