Demain sera-t'il nouveau?

J'essaie de vous écrire, j'bois thé par dessus thé,
mais le jour me suce l'énergie et le soir je ne rêve qu'au lendemain.
J'ai plus le temps.
C'est fatal, inévitable, on se transmue en vieillard jour après jour et la sagesse on passe à côté.
On a rien vu, rien vécu,
Et on pleure parce qu'on souffre.
De quoi?
De quoi?
Demain je serai encore plus vielle qu'aujourd'hui, c'est ma fête, et je ne suis pas prête.
J'ai pas de résolution à avouer.
J'aime ma vie de débauche, j'me massacre en attendant que tout se résorbe, de lui-même.
Je vais faire comme à chaque année, me souhaiter bonne fête, faire la moue et dire que je hais les jours de fêtes.